Марк Дэвид Чапмэн наших дней

Иногда, закрывая глаза, я представляю его совсем отчетливо, вижу то, что он видит, чувствую то, что он чувствует. В его внешности нет ничего примечательного, обычный обитатель средней полосы, безликая капля в человеческом океане столицы. Вот он докуривает свою сигарету, вероятно, "Петр Первый", до фильтра, аккуратно тушит ее в пепельнице. Курить в перчатках, должно быть, неудобно, но он привык. Вот он выходит из кафе, пересекает улицу и подходит к телефон-автомату. Я слышу, как бьются на ветру полы его плаща, пока он, чуть щурясь сквозь солнцезащитные очки, вглядывается в безвкусную афишу-растяжку над улицей, пока набирает на клавиатуре таксофона только что прочитанный номер.
( Read more... )